Я тебе о весне и про шелест трав.
Вроде как о высоком, но ясном всем.
Ты в моё щебетание по утрам
Высыпал кучу чужих и простых проблем.
Я тебе о любви и про цвет души.
Она, ведь, бывает черной и как янтарь.
Ты остановишь за руку: «Не спеши
Сбавь обороты, скользко. Сейчас не май».
Я тебе о снегах и про тонкий лед,
И про узоры на брошенных ставнях окон.
А ты мне про то, что сегодня уж мой черед
Пыль вытирать и пора подметать балкон.
Ты будто бы весь в реальности, будто тут
Родился, вырос и тихо так, не спеша,
Без каких-то спонтанных, свойственных мне, причуд,
Молча идешь, не забыв никогда дышать.
Но, иногда, я замечу в глухой ночи.
Если на цыпочках выбегу в коридор
Ты смотришь в окно и загадочно так молчишь.
Этой холодной ночи немой прокурор.
...
Заметив кучу из одеял, под которой я
Выпустишь дым, задушишь в пепельнице табак,
На колени посадишь, кудри в руках теребя
Скажешь, что любишь. А позже расскажешь КАК.