***
Слова звучат и проникают прямо в душу,
питая верой маловерного меня.
Их сердце хочет, опечаленное, слушать,
смывая горести оконченного дня.
Поёт старушка, занята привычным делом,
персты пергаментные водит по листам.
Их только двое в нашем зале опустелом:
старушка-чтица здесь, и мама – где-то Там.
Клубится темень, осязаема, весома,
свече прорвать её, наверно, нелегко.
Впервые мама на почётном месте дома
и – где, не знаю, где-то очень далеко.
Слова Писания чисты, просты и святы –
последней истиной вплывают из веков,
из тех небес, где похоронены утраты,
где правит холод убелённых облаков.