мои стихи не любят повторения.
скучны им рифма, ритм и слог.
бессмысленно сочятся откровения
все время между строк...
Любителям лирических софизмов
Презрен надлом души, и всякая неясность.
Коробит их необьяснимое, нелепицы каприз.
И самый страшный грех - непостоянство
Таит в себе дасадный всем сюрприз...
Ах! ах! и ох!!
И блеск луны на темной водной глади.
И нежность чувств в дыхании полей,
Все п0д ноги лиричности, чего же ради,
Все ради тех же перекопаных идей?
Садясь перед листком, поэт нам дарит "чуйства",
Иль на худой конец, "концепцию", иль "мысль".
Гиперболой расписывает красок буйства,
И с серой жизни стряхивает пыль и слизь.
Но часто,так и не найдя на все ответа,
Пускают пулю в лоб себе поэты.
Пускают жизнь на грешный самотек.
И воспевая главное - любовь,
Сжигают в ней сердца, и разбиваясь в кровь,
Теряют счастье, голову склонив на плаху.
И в этом дали они маху,
И в этом козлоногий их не уберег...
Эротоманом подавай "клубничку",
Слюнявят тихо липкие странички,
Для них в финале должен быть катарсис.
И что с того, что за спиной гнилая старость.
Их обуяла заколодованая страсть, эка напасть.
Ведь, для кого-то и горчица тоже сласть...
А кто-то, воскрешая из глубин Аида дедушку Эзопа,
Легко склоняет муху со слоном.
И, рассадив звиринец за одним столом,
Мораль притягивает Исподволь, за уши...
Но нота бене: не проста судьба поэта.
все время зуд: зачем?, и для чего? ведь не поймут!
как страшный суд, ночной кошмар - тебе сдавать поэму,
А рифмы чертовы все не идут...
Эх, есть же и здоровые средь рифмоплетов.
Их весел взор, и поступь их легка.
С прищуром, гордо, свысока
Ни капли не сбиваясь, но заучено слегка.
Нам ловко дарят смысл бытия...
Дерзайте, милые, покуда молодость в душе еще свежа.
И если что, простите старого ежа...