Тонкие пальцы играют музыку смерти.
Сотни и тысячи слов остывают в углу.
Из карусели событий, людской круговерти,
Когда-нибудь я, не прощаясь, условно уйду.
Уснуть? И продолжить скитанья, метания духа,
Представив себе мир как импульс в нейронной сети,
Рождает чудовищ сон разума слепо и глухо
Немой, но кричащий о немоте изнутри...