Этот снег серебряно-свинцовый,
свежий воздух, золотая синь
от небес, и нервный почерк Цоя,
Галича насмешливая стынь,
и Высоцкий- брат по крови бардам,
и страны немыслимый бардак,
и кому-то кажется всё адом,
а кому-то сладок кавардак.
Но мороз не продирает кожу,
день сверкает белизною, чист,
словно кто-то онемевший ожил,
песню положив на снежный лист...
1992г.