Я март терпеть не могу, промозглый март городской.
Мусора вороха вытаивают вдоль обочин.
Слепое небо, не видя, смотрит на землю с тоской:
Снегом ли взвеселиться, дождем ли расплакаться хочет?
На снег не хватает сил. На дождик слез не набрать.
И вспоминать смешно о грозовом азарте…
Я подозреваю, что март – пора умирать.
И бабушка, и отец умерли именно в марте.
Нелепо и вспоминать осени буйный пожар,
Майских цветов ковры, белые танцы метели…
Толпs озябших деревьев – скорбные сторожа –
Будто не верят, что можно дождаться апреля…