Как-то спросили меня ненароком:
Кто из писателей ближе тебе?
Чьи неизменно высокие строки
Чаще других повторяешь себе?
Что и ответить? Я, право, не знаю.
Многих писателей множество строк
Я в тишине вновь и вновь повторяю
Или в пути на развилке дорог
В радости, в горе, зимой и весною,
Чаще – чужие, бывает – свои,
Могут они ободрить, успокоить,
Строчки, что в мысли приходят мои.
Оценивать книги берусь осторожно,
Как они многое значат в судьбе.
Выбрать из них нам одну невозможно
В каждой есть что-то родное тебе.
В разлуке, в беде приходили на помощь,
Учили бороться, любить, побеждать,
Учили судьбу обвинять осторожно,
Мечтать и надеяться, верить и ждать.
И в благодарность всем книгам-подругам,
Хочу, чтоб стихи на бумагу легли,
Чтоб и мои неприметные строчки
Тоже кому-то в беде помогли.