Я напишу красивые стихи,
Короткие, как шарики пустые:
Мол, где берёзы по ночам тихи,
Где вдоль дороги липы вековые
Листвою запылённой шелестят
И радуют своим лечебным цветом –
Живёт Она,
Уж много лет подряд,
И ждёт меня покорно каждым летом.
Моя Любовь.
Но я уже отвык
От чувств глубоких, от своей привычки
Не сдерживать восторженный язык,
Влезая людям в души без отмычки.
Прости, Любовь, за громкие слова –
Я откровенен сердцем и душою.
Садовая, как видно, голова
Мне не даёт уюта и покоя,
Всё гонит, гонит, воспаляя мысль,
В края такие, где никто и не был.
То окунёт в сугроб,
То снова в высь
Швыряет,
Былью погоняя небыль.
И я пишу, собою одержим,
Стихи,
Не придавая им значенья,
И не смогу терпеть, покуда жив,
Любовь моя, твои нравоученья.
Прощай и до весны меня не жди,
А, может, и до будущего лета.
Оставлю место для тебя в груди
И для моей молитвы недопетой.