Весь день тружусь над строчкою одной.
Весь день в тоске вздыхаю горячо.
«Слоны опять идут на водопой…»,
Но водопой здесь, явно, не причем.
Уже на небе – белый диск луны.
Мне этот стих не завершить к утру.
«Опять идут на водопой слоны…».
А, может, это были кенгуру?
В углу скучает без меня кровать,
Уже прикрыт в дремоте левый глаз.
«Идут на водопой слоны опять…».
А, может быть, они – лишь в первый раз?
Не взять мне боем рифмовой редут.
В последний раз я нынче потружусь:
«На водопой слоны опять идут».
И я, напившись чаю, спать ложусь.