Я, пожалуй, не люблю прощаться.
Помню, как вплетались в косы ленты.
Шелк змеей скользил в умелых пальцах,
А потом свистел сентябрьский ветер –
Он нуждался в первом детском горе,
Растрепал, расстроил первоклашку.
Я прощалась с детством и привольем,
Понимая жизнь сквозь призму старших.
Я сейчас с тобой прощаюсь, мама.
Я стою у жизни на обрыве
И держу привычно спину прямо.
Жаль, на Черном море нет приливов.
И не примут в нежные объятья
Меня волны теплой мягкой грудью.
Здесь ждут скалы в каменистых платьях.
Не прощаюсь. Жди. Я скоро буду.
18.03.10