кто-то очень тихонько дышит под полой твоего плаща.
мы болеем одной болезнью, и диагноз так скучен - жизнь.
а из крана капля за каплей убегает чья-то душа,
станет неинтересно и холодно, когда она вся убежит.
человечество грезит спасеньем, и мы можем спокойно уснуть.
пальцы чешутся, чешутся, чешутся... окунаю их в пустоту.
канет в лету случайный прохожий из разряда кого-нибудь:
от меня разит одиночеством наверняка за версту.
ежеутренний фрэш из тоски. ты один. ты решительно грустен.
ночью прошлое снова придёт, сколько мелом кругов не черти,
и завёрнутая в тиски грудь взорвётся с медленным хрустом,
ты сплошная чернильница боли, распрекрасный комок из чернил.
потому что подлинный текст пишется только красным.
кто-то медленно-медленно дышит под полой твоего плаща.
я уже не жую соплей - жизнь должна быть разнообразной,
лишь в копилке моей памяти дребезжат все твои "прощай".