Фары под рокот моторов проносятся
в ночь зазеркальную.
Кто остановится?
Люди, как тени, куда-то торопятся.
Бесы скулят
да и в душеньку просятся.
В свете витрин островок мироздания -
девочка-женщина.
Ты иль не ты?
Ты - в родниковых глазах ожидание.
Ждёшь
не поклонника и не цветы.
Где-то во взгляде чуть теплится: «Кто я?»
Мамина дочь. Для любви рождена.
Ты
на могиле Виктора Цоя
школьницей горько рыдала
одна.
Высохли детские слезы,
наивное
детство, родительский дом и Самара
в прошлом.
Москва... Колдовская и дивная.
Манит
и жаждет живого товара.
Ты
примеряешь платье венчальное
в детских мечтах...
И слова твои бодрые.
Но за историю эту печальную
пусть
да простят москвичи меня гордые.
2001