Поэт - чуть более, чем просто человек,
Он лепит мир как мякиш хлеба вдохновенно
И красит взглядом приглушённым из под век,
И сушит пламенем, струящимся по венам.
Лишь он один, хмельной блудницы взгляд поймав,
Воскликнет: "Вот оно, гармонии начало!"
Обронит слово он своё, и будет прав -
Когда бы слово это искренней звучало?
Поэт чуть ранее уходит навсегда.
Недострадав, недогорев, сплошные "недо" -
Поэтов истинных извечная беда.
Из века в век - одна беда, одна... победа.
Ему дозреть, прогнить и стечь в червивый сток -
Не суждено, он заслужил иную участь.
Поэт - в грядущее стремящийся росток,
Едва окреп - его уж нет, ушёл, не мучась.
13.03.2010