[все перекрестки на этой улице помнят наши истории из фильмов Хичкока рассказанные полушепотом]
Я сидел в трех сантиметрах от нее
и таял, словно вишневое эскимо
на июльской жаре.
Её рука безмолвно покоилась на упрямых коленях
то и дело подрагивая,
как кувшинка на ребристой воде.
Больше всего на свете
я хотел дотронуться
до этих прозрачных пальцев,
каждый из которых
был равносилен глотку ледяной воды
после трёхкилометрового марафона.
В моем вишлисте записаны только эти беззащитные ладони
и больше ничего.
Симфонический оркестр играл одиннадцатый опус Шуберта,
скрипачи с валидольными лицами синхронно резали воздух смычками,
а мне хотелось вскочить со своего места и на весь зал пропеть
”I want to hold you hand” не менее симфонических Битлз.
Ещё никто не сравнивал классическую музыку
с мультфильмами про Тома и Джерри
и никто не смотрел на меня так просто и сказочно,
застенчиво улыбаясь при этом.
Концерт закончился,
мы шли по зимней ночной пустыне,
она то и дело подскальзывалась,
смешно ойкала и восхищенно повторяла:
“Ты только посмотри какие яркие звезды!”
Господи,
я прошу тебя только об одном -
не дай мне и в этот раз съехать с обочины.