Короткая гроза
о чем-то прошумела,
быстра, как стрекоза,
темна, как речь Шумера,
стара, как клок волос
из бороды Господней,
влажна, как реки слез
в песках, что нет безводней.
Но воздух душен и,
застывший, словно в шоке,
немного жжет мои
бледнеющие щеки.
И гром доносит весть
о стихнувшем ненастье.
И что-то в этом есть
похожее на счастье.