Ещё прохладно, снег не сходит,
но сходят строчки все с ума -
весна к нам мчит на солнцеходе
и вот её уже тома!
Листаю дни, часы листаю,
глотаю буковки минут,-
в них солнца мёд, смешинок стаи
и в них нам можно утонуть.
И я тону, к тебе спускаюсь,
а ты с улыбкою ко мне -
прости, Весна, что я не каюсь
за жизнь прожитую в вине.
Вино любви - твоё вино,
но им мне, видно, не напиться,
десятки лет со мной оно,
а мне вновь хочется влюбиться!