Опять взяла правления бразды
ночь, мертвенно глядящая в окно
стеклянным глазом голубой звезды,
взорвавшейся вдали давным-давно.
Астигматичен сонный этот взгляд,
туманом по поверхности стекла
клубящийся который век подряд -
вдруг колющий, как ржавая игла.
Здесь, за стеной, не слышно голосов:
ни голубиной нежной воркотни,
ни гуда проводов, ни бреха псов...
лишь ты, звезда, да я. Лишь мы одни.
Но воздуха морозный, смачный хруст,
врывающийся в форточку окна,
доносит горький стон печальных уст
той, что подобно нам, всегда одна.