И снова поворот. Иль, может быть, тупик...
Нет разницы. Нет смысла. Нет спасенья.
Дальнейший путь я продолжаю по теченью,
И кто там разберёт - усмешка или крик?
На плечи - серый март. А на ресницы - тушь,
Чтоб не заплакать от обиды иль волненья.
Ведь тушь дороже стоит, без сомненья,
Чем содержимое солёных мини-луж.
А в комнате война. Конфеты и табак,
Комки бумаги, стопка водки, кот, печенье.
Колючий взгляд по хаосу без капли сожаленья
И тихий голос: "Небо...небо, дай мне знак..."