Как много дорог нас ведут не туда,
где нам бы хотелось остаться?
Как часто влечет нас одна ерунда?
И кто не забыл, как влюбляться?
Как много вопросов – и хоть бы один
ответ или просто улыбка.
Любой, полагавший, что непобедим,
не видел, где крылась ошибка.
Не видел ни тот, кто смотрел во вчера,
ни тот, кто был в будущем взглядом.
Я все не пойму – то ли это игра,
то ль есть в этих глупых обрядах
хоть толика смысла, ответов, причин.
И тянутся, тянутся руки
голодных до власти и денег личин,
и воют довольные суки,
осклабив клыки и запрятав хвосты,
в нарочитой тьме подворотен.
Стесняясь душевной своей наготы,
никто снять одежду не против.
Никто никуда ни зачем не спешит.
Ну, кроме, наверное, стрелок.
Возьми карандаш и листок – напиши
о том, как ты жалок и мелок.
О том, как дорога ушла без тебя,
а ты вдруг решил задержаться.
Но тянется, тянется чья-то рука –
того, кто умеет влюбляться.