У меня к себе все те же вопросы.
Отыскать – не спрятаться. Дело вечное.
По земле ходить, дерновать откосы.
А осталось ли здесь что-нибудь человечное?
Да, осталось, но только спряталось,
Чтобы мир не растер его буквами,
Чтобы просто как воздух в асфальт не впечаталось
И не стало, как мы, деревянною куклою.
И молчание здесь обрело свою цену
Но не золотом платят, а стонами гения,
Что последней монетой скатился в геенну.
Или просто ему не хватило терпения?
И, оставив картину с решеткой и стенами
(Это все что придумал Он на кресте перед смертью),
Нам, велев исчезать, словно пена мы,
Прошептал, умирая: «Живите и верьте!»