Я встану на эстраду,
Пульсирует висок.
Трассирующим взглядом
Прошьют наискосок.
Израненный и гордый,
Я всё ж не замолчу,
Последние аккорды
Я хрипло прокричу.
Ослабнув от потери
Горячих нужных слов,
Под жуткий вой метели
Вернусь к себе под кров.
А утром, на рассвете,
Наверное, умру.
Прочтёте вы в газете
Об этом поутру.
В конце, в невидном месте,
Всего одна строка:
«Погиб невольник чести»...
А жалко старика.
19.02.10