Спящий в земле не умрет от жажды
В каждом мужчине всегда есть та, что
Хлопнет в ладоши – душа запляшет,
Вспомнив свое «однажды»
Где б ты ни ехал и где бы ты ни был
Можно заметить обломки игл
Грустных историй весенний цикл
Где же вы, «Times» и «People»?
В каждом дворе или в каждом доме
Памятки есть о твоем разгроме
Слышишь, прошедшее тихо стонет?
Там за углом, в притоне.
Все : от Сокольников до Варшавки
Полнится мыслей базарной давкой
Воспоминания – злые шавки,
Лучшее – на прилавках
Путь твой флажками имен помечен
Сколько их было, ушедших женщин?
Тех, кто на коже наставил трещин,
Тех, кого брал за плечи
Все они где-то сейчас, не близко
Может, и к лучшему. Это низко
Что-то просить и писать записки
Совесть, сходи за «Клинским»
Все они будут во мне (не вечно)
Я бы хотел, но меня не лечат
Взмахом крыла задувая свечи
Вдаль улетает кречет
Думать начнешь – и опять заносит
Здесь был в шестнадцать, а может, в восемь
Прошлое где-то внутри занозит
Нет, не могу жить в прозе
Впрочем, пора. Без пяти двенадцать
Завтра опять забывать, стараться,
Что б в темноте вновь нащупать кляксы
С ними-то и остаться.
2010.
(c)