косяком летят на север гуси,
словно здесь нельзя без косяков,
видно, в небесах запахло Русью,
вплоть до кучерявых облаков.
журавли летят солидней - клином,
красота на озере Чудском
колосится ягода-малина,
где течёт по речке молоко.
самолёты не летают стаей
из Москвы по средней полосе,
видно мало в небесах проталин,
где коварно спрятался песец.
вот и я, наверно, пролетаю
не с весной, так городом Париж,
житиё укроет мрак и тайна
да и Бог кричит, нахмурясь - «Кыш!»