Передо мною - чёрный тротуар,
Заставленный фонарными столбами.
Чахоточно-голубоватый свет -
Сродни дежурной лампочке в палате
Или в громадной операционной.
И можно приступать, ведь я внесён
В реестр посетивших эту ночь,
Хотя, на первый взгляд, и безнадёжен.
Вот только бы увидеть этот взгляд,
Почувствовать присутствие хирурга.
Но даже идиотский лунный свет
Окрестности собой не оживляет.
Что ж, мне пора привыкнуть к неудачам
И удовлетвориться торной тропкой -
Пойти к румынам, выпить с ними пива
И слушать непонятные слова
Их - вороватых, пьяных, добродушных,
И с наслажденьем вспоминать потом
Тепло и свет простой дешёвой лавки,
Которая живее во сто крат
Надменной ночи, мёртвых фонарей
И даже пресловутого хирурга.
Я, впрочем, не в обиде на него -
Он мне прощает вольности метафор.