Убегаешь в своих самолетах,
На раз-два километры-мили,
Отношения на автопилоте
Были-не были. Не любили.
Может, завтра махнешь на Кубу,
Все одно: от меня подальше,
На прощанье целуешь в губы,
Оставляя в них привкус фальши.
Стала маленькой наша планета,
Задыхаемся, если рядом,
Отзовись сообщением, где ты,
Избегая ненужных взглядов.
**
Ты лети, торопись к рассвету.
И не трать своих слов напрасно,
Если дождь на моей планете,
На твоей стопроцентов ясно.
Липатовой,
А.К.