Когда иссякнет мой источник лести
Себе же, как лукавцу и творцу,
Я за тебя молитвы вознесу
На том же самом непреклонном месте.
В немом, всепроникающем протесте
Пускай скребутся мысли на плацу,
Я поклоняюсь твоему лицу,
Тебе, моей мифической невесте.
Ты призываешь приглушённым светом,
И я, забыв о принципах, обетах,
Избытком чувств склоню главу, как раб.
Мне чудятся движения и звуки,
Замыслив жизнь, я потираю руки
У скромного источника добра.
8)