Нет больше времени
не молчать,
не бегать.
Не терять бы семени,
да хлеба посеять.
Молиться на любовь
или верить в Боже,
или клясться на кровь,
что это - одно и тоже.
Водрузить кресты
или бить в колокола,
а может расставить кругом посты,
чтоб сволочь не прошла?
Одеть бронежилет
или рясу священника?
Родиться на свет
с судьбой неврастеника?
Нет времени,
нет совсем,
но не привыкать так жить,
чтоб всего без проблем
хватало на жизнь -
и любви, и добра,
и веры, и денег,
сосновых гробов и милосердия.
И смотрю я в окно,
а там -
берег
обрывается в реку
забвения.