Мир-это свора собак,
Даже не волчья стая.
Если ты жив,слабак,
Завтра же растерзают
Снова бросаемся в бой,
не замечая раны.
Если не слился с толпой,
в первого бросят камень.
Странно вот так рассуждать,
жизнь не вкусив ни грамма.
Знаю,начнут убеждать,
жизнь-не сплошная драма.
Стихами пачкаю лист,
заметно стала меняться.
Страшно звучит "реалист"
В лёгкие девятнадцать.
Мечта-это адский труд,
а вовсе не повод к забвенью.
Грёзы лишь слабым дают
веру в успокоенье.
Знаю,легко сказать,
сделать куда сложнее.
Нас выдают глаза,
хочется быть взрослее.
Просто кому здесь верить,
пытаемся наугад,
каждый вокруг лицемерит,
кичется,что не гад.
Каждый шьёт себе крылья,
пытаясь учиться летать
и падают от бессилья,
чтобы опять вставать.
Я не веду блогов,
не задыхаюсь от слёз.
Вера в себя и в Бога!
-втрое сильнее грёз.
Стихами пачкаю лист,
время взрослеть и меняться,
Страшно звучит "реалист",
но хуже другой казаться.
14.03.10.
14.03.10.