Я - кувшин, хранящий боль.
На виду потресканные стенки.
Ничего внутри, черно как смоль,
Забываю прочие оттенки.
Древний артифакт - моя любовь,
Черепки расколотого чувства.
Покрывает густо пыль веков
Экспонат ненужного искусства.
Архиологам известны чудеса
Городов, покинутых богами.
Кропотливо, кисточкой шурша,
В прошлом ковыряются годами.
Может откопают из дерьма
То, что я когда-то потеряла -
Радость близости, родные имена,
Жизнь свою, что как салфетку смяла.
Кто вернет кувшину вкус вина
И наполнит пьяным ароматом?
Но внутри бушует пустота,
Оглушительным, грохочушим раскатом.
Я отчаянно качаюсь на плаву,
Призраком стремительного лета.
Голос слышу, что забыла, но люблю.
Я - кувшин.
В нем - тающее эхо.