Снова нет ничего.
Ничего от него.
Да и мне оттого
Каково?!
Всё горит без конца.
Наливаю винца,
Чтоб проснулся талант в нем
Писца.
Я не верю себе
И всё больше ему
И уже окончательно таю в дыму,
И сажусь, и пишу
О погоде в Крыму
Я ему.
Завтра я отрекусь
От нахлынувших чувств
Если ящик почтовый окажется пуст.
Или он разлюбил,
Или он не успел,
Или трус…