Мой чердак опустел. Паутины плетя,
Я всё реже теперь вспоминаю тебя.
И хотя говорят « о любви не забыть»,
А любовь ли ты мне? – Может быть, может быть…
Я в глаза здесь смотрю ясноокой луне.
Часто песни пою, брошь купаю в вине.
Становлюсь непонятной сама для себя
И всё реже того вспоминаю тебя.
Я сушу на окне в белой вазе сирень,
Что в саду ты мне рвал в первый солнечный день.
Из соседнего дома играет скрипач.
В этот миг он и нем и далёк и незряч.
Иногда я сажусь колдовать, ворожить –
Что придёт, чего ждать, что стремиться прожить.
В зеркала очень часто смотрю на себя
И всё реже уже вспоминаю тебя.
И не помню почти. Оттого ли скажи
В каждой строчке моей ты отчётливо жив!
В каждом вдохе и выдохе имя твоё!
И душа не болит – ты похитил её!
Оттого ли грущу, и пустеет чердак
Если ты покидаешь его, о, чудак!
И покуда я реже с тобой говорю –
Я пишу о тебе, для тебя, я…люблю.