На стекле дождинок стаи,
Примостившись у окна,
Словно мед, стихи глотаю
Александра Люкина.
Слог, лишенный мысли пресной,
Но, как правды нож остра,
Восхищает в добрых песнях
Краткость - мудрости сестра.
Говорят, простым был очень,
Весь открытый, без легенд -
Сын крестьянина, рабочий,
А душой - интеллигент.
В комнатенке небогатой
Жил как пел, а пел как жил...
Ни в работе, ни в солдатах,
Не щадя душевных сил.
Плоть от плоти жизни этой,
Тот, кому не все равно,
Он не мог не стать поэтом,
Богом избранный давно.
И в стихах его доныне
С миром кровное родство.
Спору нет...
Но кто подымет
Божью дудочку его?