Прячется ветер на родине ласковой Воли,
вечер стареющий смотрит в оконный проём.
Месяц, устав от веками заученной роли,
вполз в лопоухое облако, кутаясь в нём.
Сумрак ленивый съедает пространство горстями,
лижет свечу и, обжегшись, стихает в углах.
В поисках ветра, спускаются звёзды гостями.
Глупые…тут же сгорают у ветра в руках.
Память не спящая в нужном составит порядке
пазлы событий и дат, хоть числа им не счесть.
Ветер – мой друг, наигравшись со звёздами в прятки,
в дверь постучит, и нашепчет, что ты где-то есть…