Она была больна жизнью - так безумно, задыхаясь, безнадежно и слепо
С щемящей страстью и сиреневыми воздушными шарами,
Вечной 0,5 промиле алкоголя в крови и нестареющим Бобом Марли,
Который слал ей письма /и как не странно, похоже прямо с неба/
Она раскидывала камни и дула на воду /раскидывала воду и дула на камни?/,
Сходила весной с ума и выдумывала новые аллергии,
Записывала в ежедневник - кого любила, а скем просто пили
И вырывала с корнями эти гребаные - решетки,ей-Богу- ставни.
Она периодически лечила чужие нервы, хоть и била по ним первой,
Сражалась за истину, а после горько плакала в толстом кресле,
На все: "Мир статичен, глупая", отвечала: "А что если?.."
И по привычке в библиотеку шла через все встречные таверны.
Жизнь - истеричка - докричалась ей, что все люди - сволочи, путающие карты и мысли.
/Во всяком случае в ее пятничных снах были именно такие диалоги/
Оставалось только стереть сообщения, позачеркивать телефоны, закрыть блоги.
Еще - выветрить 0,5 промиле и излечиться наконец от любви. К жизни.