Говоря о Москве
вспоминаю Арбат, под крестом
храм стоящий в тени
и аллею за старым мостом,
от звенящего дерева
в день забегающий лучик.
Посмотреть на меня,
я уже стал конечно же лучше
рабираться в колбасных обрезках,
как весь этот дом.
я зарос одиночеством
милая это порой
называется странно и вычерно,
черной дырой,
когда с глаз, как стихи
проливается нежность. Упрямо
я стою у окна дорогая
и темную ночь
мне опять предстоит до утра
словно в ступе толочь,
как оконную раму
в этом городе я
с сожалением в сердце постиг,
Что такое порой, неживой
незаконченный стих.
И когда кольцевая меняет
водилу дороги.
Я конечно уйду из вагона
и видно туда,
где в ночи никогда не гудят
о любви провода,
а тебя проважают однажды
уставшие ноги.
13.10.2007