Журавлей растаял клин,
А в душе поэта сплин,
Не даются стервы-рифмы,
Разлетаясь, точно грифы!
Я сидю, смакую водку,
Тупо в глаз глядю селёдке,
Собираю мысли в кучу,
Ишь, устроили тут бучу!
Я-не Пушкин. Но-гарцую.
Графоманствием фарцую.
Здесь-стишок, а там-поэмка,
Подвернулась лишь бы темка!
Муза! Где тя черти носят?!
Не Евтерпа, блин, а Фрося!
Без тебя талант мой тает,
Гениальность удирает.
Иль к соседу ты свинтила?
Во, губищу раскатила.
Ты ж ему до фонаря,
Он прозаик! Эх ты, фря...
В черепушке полный штиль,
Гаснет чувственный фитиль.
Эх, слинявшая подружка!
Тяпну с горя! Где же кружка?