Это диагноз, смертельная боль- непосредственность,
И даже не классика, так- поздний постмодернизм,
Когда из души- как ножами- последнюю девственность,
А с бренного тела пинками- последнюю жизнь.
И рваный сон, даже ночь- как кусками резана,
Электричка шагами отмерит последний маршрут.
А давай, мы сейчас утонем с тобою безвести,
Чтоб потом потеряться где-то,- пускай не ждут.
Бесконечность в почете? Мы страстью ее измерим,
Даже вечности есть достоверный эквивалент.
Это диагноз- Я. И находка страшней потери.
Убивай меня нежно, пока не упущен момент.