В излишней плодовитости виновны графоманы.
Ещё в тупой открытости - и больно уж упрямы.
Ну что же тут поделаешь, не хочешь, не читай.
Стихи - эпоха целая, души целинный край.
И графоманит Манечка, ища свою тропиночку,
Тихонечко, не ранечка, и не толкая в спиночку.
И нет той зыбкой ниточки, пройти которой хочется:
О чём писать, к кому идти? Когда ж всё это кончится?