Это девять молекул смысла во взвеси слов,
Это модные штампы "реюнион" и "камбэк".
Он по-прежнему состоит из прямых углов
И упорно не видит смысла идти в обход
И уже почти месяц не пишет своих стихов,
Дожидаясь, пока до конца не растает снег
А под вечер он возвращается в тихий порт.
Притушил фонари окутанный мхом маяк.
И на компасе так устало синеет норд,
Словно стрелка ему давно отдавила бок.
Капитан надевает плащ, покидает борт,
В плоской фляжке еще остался на дне коньяк.
Утомляет стеклянный блеск голливудских сцен.
Мы, наверное, стали старше на много лет,
Выдаем порционно искренность под процент.
Наши будни - баллады Стинга и джинсы клеш,
Я не знаю, на что направлена эта ложь,
И надолго ли мы задержимся на Земле.
Капитан, чуть сутуля плечи, идет домой.
И никак не желает таять упрямый снег.
Все водой в молоке растворяется за кормой.
Он привычно меняет "было" на "впереди".
Возвращаться всегда спокойней, чем уходить,
Даже если не видно света в твоем окне...