Говорят, он грешен был.
Говорят, он много пил,
Слишком правду он любил,
Этим сам себя сгубил.
Остальные ни при чём,
Подставляли, мол, плечо,
И любили горячо.
Ну так, что ж ему ещё?
А такие вот, как он
Не ходили на поклон,
Не катились под уклон,
А ломились напролом.
Шли с гранатами на танк,
Не считая всех атак.
Совесть с правдою «за так»
Не меняли на пятак.
Годы мчались, как в кино,
С нами нет его давно,
Но душою всё равно
С ним расстаться не дано.
Он оставил нам Любовь,
Кровоточащую боль
За Надежду, Долг и Честь,
Всё, чего не перечесть.
Что с годами иногда
Уплывает в никуда
И чего нам, господа,
Не хватает, как всегда.