Скрип… скрип…
Распахнули объятия лапы дерев.
Ш-шух… ш-шух…
Осыпают серебряной снежной пыльцой.
Фр-р… фр-р…
Из-под ног упорхнула тетерка, согрев
мир тех,
безразличны кому Пугачева и Цой.
Лес – весь –
убаюкан морозом, но радость жива.
В тот день,
что разбудит манящую свежесть весны –
ш-ш…ш-ш…–
и встревожит проталины душу трава,
нам всем
удивительно станут тревоги тесны.