А я... как сломанная ветка,
Засохшая, ещё не до конца,
Энергию даёт цикл Кребса,
А ощущение - будто умерла.
Весенней влаги не напиться,
Не чувствую корней, и что...
Живому дважды не родиться,
Лишь умереть всем суждено.
Так неужели час мой пробил,
И поросли моей не зеленеть,
За что же, кто меня угробил,
В какую сторону смотреть.
Наступят, в пыль рассыплюсь,
Перешагнут, усохну от тоски,
Я по желанию не справлюсь,
С занозами людской глуши.
Пустить бы молодой росток,
С корнями в поросли твоей,
В коре здоровой дать исток,
Средь тысячи других ветвей.
Почувствовать сокодвижение,
Напиться вдоволь бы из рук,
Рассеять бы туман сомнений,
И разомкнуть идейный круг.