Молодым ребятам, погибшим в локальных конфликтах, посвящается.
В волосах запутался полынный запах -
чую на губах его степную горечь.
Лунные медведи принесут мне в лапах
одолень-траву, лекарство против горя.
Где мой младший братец? Захотел напиться,
выпил из копытца – и кентавром скачет.
Чует Кибальчиш, как вся земля дымится,
а отец: мол, это ничего не значит...
Стрекозой израненной в ущелье канет -
Пули в фюзеляже, в сердце – пули тоже,
«Где мой младший братец? - говорит Каин. –
Отчего не спрашиваешь ты, Боже?»
Это лето так спокойно, так лениво,
что никак не верится в ночной ужас.
Отчего склонились над водой ивы?
Плачут и печалятся о чьём муже?
Ты катись, гроза, катись туда, к морю,
где качает солнце на волнах блики,
Одолень-трава, одолей горе.
"Где мой младший братец ?" В пустоту крики...
"Эй, вставайте, – крикнул он, - кто остался!".
Много лошадей, да седоков мало.
"Где мой младший братец? В поле остался.
Заменить в бою ещё роди, мама!"
Одолень-трава... Ястану на колени –
Чую и коленями: земля рыдает.
Одолень-трава никак не одолеет.
А плакун-трава никак не отцветает...