А берёзы весной не плачут,
С раны капает сок любви.
Поцелую ей ствол, белёсый.
Попрошу её:
Напои.
Вижу, почки уже набухли.
Чую запах её листвы.
Где-то ищет корнями влагу.
Тихо шепчет мне:
Отдохни.
Обниму исхудалую за зиму…
...Ветер ждёт её зелень пышную,
чтоб влюбиться опять до беспамятства,
ошалелого чувства всевышнего.
К ветру выйдет почти обнажённая,
с тихой радостью к окружению.
Лишь серёжки опустит застенчиво,
улыбаясь его движению.
По стволу опущусь на колени.
Эх, вот так бы упасть в листву.
Так хотелось отдаться мне лени!
Ну да ладно уж. Я пойду.