Пишу тебе, который день подряд,
Что на дворе зима, трещат морозы.
Что за окном деревья серебря,
Кружит метель.
А жизнь – сплошная проза.
Пишу тебе… Все письма вникуда…
Твой адрес – ночь,
холодная, пустая.
Несут нас прочь по жизни поезда,
Вагон мой пуст…
Я в тамбуре.
Скучаю.
Ну что мне этой жизни кутерьма?
Рассвет-закат...
...и дальше всё по кругу.
Один я здесь, и разум мой – тюрьма,
Молчит душа, и ждёт свою подругу…