Картину в раме, и не золотой,
увидел я на выставке однажды.
Художник, видно, парень был простой,
да живописец, в общем-то, неважный.
Какое-то пространство, ширь полей,
два трактора оранжевых к сюжету…
Иль надо было быть ему смелей,
или добавить в спектр побольше света.
Но рама – вот была в чем красота!
Она была обстругана на диво,
светла ее древесность и свята,
немного глаз наметанный знобила.
Столяр, наверно, душу грел в руках,
когда ее обстругивал рубанком.
И, вспоминая о своих грехах,
он маялся с доскою, как с подранком.
Вот так висели: рама на стене,
а в ней картина, споря меж собою.
И не понятно мне, по чьей вине
на раме имя выбито другое.