Снег вчерашний, снег забытый,
Не кружась, летит от неба
И ложится на дорогу
Недвижимо, как убитый.
Сон тревожный, сон вчерашний
На сегодня снова снится.
Он опять без красок крашен,
В нём опять пустуют лица.
Я зову, и только эхо
Отвечает: "Скоро... скоро..."
Что за славная потеха
Для себя искать укоры,
Что за славное занятье
Бить себя, но оставаться.
Заключить себя в объятья
И всю жизнь прообниматься.
29.12.99г.
24.25
(c) Ushakovl