Жизнь, как песок, сочится сквозь пальцы
И многих, наверное, нет уж в живых.
Мы вечные странники мира, скитальцы,
Рожденные небом в сферах иных.
Мы, видимо знали о чём-то извечном,
О чём-то, что гонит нас вечно вперёд,
Мы с грустью глядим на скопление Млечное,
Как-будто нас Вечное что-то зовёт.
Мы с жадностью ждём дуновения света,
Взирая на танец солнечной пыли,
Мы помним о том, что когда-то и где-то
Имели мы крылья и в небе парили.
А ныне, как семя, упавшее в землю,
Растём мы корнями в глубь суеты,
И многое в сердце уже не приемлет
Полёта на крыльях из света звезды.
С тоской мы взираем на грацию птицы,
Пытаясь из памяти опыт извлечь:
Душа, всё, пытается освободиться,
А тело, всё, в дрейф пытается лечь.
Течем мы сквозь время, в надежде, что вспомним,
О чём-то, что помнили некогда мы,
И, так и не вспомнив, из жизни уходим,
На шаг не приблизившись к свету из тьмы.
За много веков мы привыкли к тому,
Что лишь горизонт освещается небом,
Не мысля другого, несёмся к нему,
Ища удовольствий от этого бега,
Забыв аксиому, что звёзды и небо
Ласкают земли священный полог,
Не на горизонте, светящемся где-то,
А здесь и сейчас, у наших же ног.
И лишь по ночам, в слезах и печали,
Приходит прозренье, как отблеск огня,
И мы вспоминаем, как быть перестали,
Как стали людьми, как ослепла душа,
Как сердце покрылось цинковой пылью,
По капле растратив тепло и любовь,
И искренне верим в «Зелёную милю»,
В надежде прощенье вымолить вновь.