Смотрю в окно
На мелкий скучный дождик,
На яркие листы родных берез.
Как жаль, что я немножко не художник,
Как жаль, что не могу сбежать от грез…
Там за окном стремительно светлеет,
Опять вся ночь прошла, увы, без сна.
Но истомленный разум понимает,
Что за зимой последует весна.
Что вновь ворвется в окна свежий воздух,
И расцветет в саду моем жасмин.
А в небе, неприкаянном и грозном,
Все облака развеются как дым.
Смотрю в окно, на золотое море,
На гроздья увядающих рябин.
Шепчу тихонько: «Осень, осень, осень…»
Как будто древний, позабытый всеми Гимн…