Только не холод: ветра, уносящие души.
Ластиком белым стираю февральский чертёж.
Эта весна, словно феном, надежды иссушит,
Осуществляя страданий неравный делёж.
Дождь опрокинул себя, как сомнений помои.
Всё в нелюбви представляется грубым, слепым.
Мне не грозят волновые сердечные сбои.
Не был ты первым. И вряд ли уж будешь вторым..